De Animal perdido [1990-2008]

(2009)

El animal razonable es el único animal perdido,

el único que, en lugar de persistir en su

condición primera, se preocupa por forjarse

otra, a despecho de sus intereses

y como impiedad hacia su propia imagen.

E. M. Cioran

En este roce Dios es el hueco de gastarnos

Porque uno está solo en lugar o

Estancia o salto de pie en el vacío.

Yolanda Pantin

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I Razón de lo invisible [1990-2008]

5

Rodar sobre la propia exaltación,

ser animal que muerde

los sótanos del ardor.

Masticar el fuego que sale chorreando

desde lo adentro

de toda palabra.

Dar palmadas en lo invisible;

trazar signos allí

de sucia cal, de asilo.

Advertir que la muerte es un pulmón

que se vacía cuando respira lo blanco;

una estrella reseca, saciando

la imposible sed

donde proliferan todas las preguntas.

9

La eternidad es un trompo,

míralo girar

entre la piel y lo invisible.

10

Enloquecer de presencia,

de parpadeo;

extender los brazos

hacia el centro

de la mañana,

casi rozar su sexo

de azafrán y vidrio.

Alimentarse

a fuerza de verbo.

14

Nos bañaremos en el mismo río

todas las veces que nos dé la gana,

chapotearemos con desenfado

en su corpulenta inmediatez.

El tiempo dejará de ser una navaja

aún más incómoda que la de Okham;

se hará objeto, cosa enhiesta,

extensa convulsión

capaz de borrar todos los nombres.

17

Escribo tal vez por filamentos de razón en humedad que asciende hasta creer encontrar un asidero; en ese kibutz habrá otra sangre, menos ciega, en tránsito de flor que abandona su cicatriz definitivamente.

Escribo para desandar las túrbidas apariencias cenitales; no basta con que moje los dedos en la superficie difícil que las circunvala, hay que pegar las pupilas a los límites, frotar la transparencia hasta que sea carne o un collar de sílabas que podemos tocar con la mirada.

II Ojos de carne [1991-2008]

¿Tienes  acaso ojos de carne

o ves las cosas como un mortal?

Job, 10:4

3

Job levanta los ojos y mira el cielo

arrasado por tenues, hostiles presagios;

su cuerpo es una cifra desvencijada,

un tímido túmulo hostigado por el viento.

Yahvé acecha con ojos tan acerados

como la pálida locura, pero su aliento

es una vaporosa línea

que se confunde con el horizonte.

4

He pretendido derrotas más humanas   concilios que insistan en devolverle a tus pupilas la fragilidad del agua    he procurado desnudarme rigurosamente    exponer los miembros al asedio de los cielos    No descanso    respiro a hurtadillas    Ya no pertenezco al arbitrio de los dedos y su constelación minuciosa    Se me detiene la voz en la espalda    sudo de cerca tu vacío    tu lugar de estarme contemplando    resquebrajado    distante de tu sombra incisiva    Te aseguro estar husmeando en tus contornos    adelgazando en tu vientre que persiste en ser un ave de indomable ceniza    Regreso a mis vacilaciones    a mi audacia de mínima criatura asumiendo sus gestas por descuido.

9

Del otro lado de las llagas

hay un paisaje sin edad,

idéntico a la pobreza.

El espacio se hace descenso

en lo íntimo de la dádiva,

no es herida: surco

donde crecen los ojos.

13

Quiero arrojarte mi corazón

como si se tratara de una piedra

o de un venablo árido y mortal.

Pero mi corazón es un frágil

utensilio, una lámina de viento.

Mi corazón: payaso metafísico

sometido al violento señorío de la carne.

14

En su piel hay dunas y pozos donde la noche

se sacia; los huesos le crujen igual que viejas

herramientas, las manos escarban los flancos

del paisaje, pero sólo consiguen tocar lo árido.

Yahvé escribe sobre su pecho, debajo

de sus uñas, en las imperceptibles hendiduras

que recorren su cuerpo,

semejantes, tal vez, a antiguos caminos

únicamente transitados por chacales y ermitaños.

(Yahvé arroja las pupilas al aire

para que sean trozos de carbón al rojo vivo).

Job es el cuaderno donde apunta sus temblores,

su delicado sobresalto: signos de hermética

perfección y sudoroso abismo,

extrañas apócopes por las que resbala el universo.

18

Cicatriza el sol en lo alto de los árboles

y en lo más afuera de la boca,

donde la plegaria echa raíces angostas

que bajan hasta el cuerpo

                                         difícil

                                                   de Dios.

19

Si la lluvia fuera un punto y aparte,

si su menudo palabreo detuviera la corrupción

de los objetos, si el aturdimiento de los días

cesara detrás de tus párpados de arena.

Que ya no sea una quemadura respirar.

20

Job se desnuda y otro tanto

hace con las palabras;

su cuerpo es una piedra caliza

con la que tritura

los olores que suben de la tierra

lasciva. Nada es suyo,

ni siquiera el hueco que lo devora.

III Animal perdido [1991-2008]

Es tan corta la distancia entre nosotros y el abismo, casi inexistente, una delgada lujuria.

Rafael Cadenas, Intemperie

4

The flash, the bone, the dirt, the stone.

Walace Stevens

Busca su rostro entre los sarmientos de lo invisible

y la fárfara de la transparencia.

Mide con sus propias manos la rubia

longitud de las palabras; sabe verles

la respiración maltratada, el sudor, el barro

todavía pegado a las entrañas. Grita

y la oquedad le devuelve su misma voz,

pero esta vez vestida con una pesadez extranjera.

Su cuerpo es el bastón de no sabe qué

presencia tumefacta. Hombreloco revuelve

su carne en el polvo insumiso, mezcla

cada uno de sus huesos con la elocuencia

del aire. Pero todo sigue igual que

siempre: triunfa la redonda dureza del crepúsculo.

5

Alegatos del cuerpo

reclamando para sí

toda la gloria o la miseria.

*

La pedrada de morirse

hace demasiado tiempo

que halló su lugar.

*

Todo acto es una máscara,

una caja de resonancias equívocas:

hacer es mentir.

*

Se nos traba el lugar,

el pedazo de materia

destinado al fracaso.

*

Hache, ser una hache

de tejidos áfonos;

menuda parálisis

de huesos transparentes.

7

Aquí es una torcedura.

Duele a contusión reseca

justo en la mitad del sueño;

y son demasiados los espejos

que brotan

como erectas cicatrices

desde el núcleo

de la imposible, mordiente lucidez.

13

Eres un armazón de poros

y pequeñas desgracias,

en el cuerpo sin puertas

late irremediable el orgullo

—esa mínima mancha occipital

pretendiendo intimidades—.

Eres borrón y cuenta nueva,

tentativa de un comienzo

dibujado en los dedos.

Se diría que nada ha pasado

si no fuera por el verbo

en la zancada

haciendo de ti

un signo vertical

en batalla con el tiempo.

15

En el propio cráneo retumban los instantes igual que roncos estertores en un pecho sin edad. Dios está a la vuelta de cualquier significado, se puede oír su trajinar en los colores de la tarde, en el mismo movimiento de los mirlos cundo se allanan en negras expansiones.

16

Nacer

es un ojo de cal

ardiendo

al blanco vivo.

17

Hombreloco conocía el dialecto de los dedos,

todas las declinaciones de una antigua gramática

donde los árboles eran morfemas

de incalculable valor y la eternidad ni siquiera

una coma. Dios se escribía con abundante légamo

arrojado al aire y era imposible convocar a la muerte

sin cometer innumerables faltas de ortografía.

19

Acerca el oído

a lo que dice

con sus propias manos

la pletórica pobreza.

21

(Rafael Cadenas)

Sobrellevo medallas clandestinas, rótulos

enardecidos con lo roto, consignas abisales

que alimentan el anverso de la noche. Fui

ápice, aún lo soy pero de una manera

delgada. Me vigilo los inicios, soy una estrategia

inoperante; ese que se supone limpiando la sombra

de su tétano ciego, de sus ciegas tentaciones,

ese que nada busca o pretende; acontece,

sucede, sin más preámbulos que la imposición

de la realidad —fruta hendida en sus costados

por el rigor de las palabras—y una que otra maniobra.

Respirar es el acto más simple de seguir siendo.

28

Y en el centro de ese vacío

baila mi ser.

Kenneth White

En la mudez estrecha

de algunos lugares

he pretendido la parentela

de objetos detenidos en su forma,

la fraternidad sórdida

de figuras

dormidas en el abandono.

Sé que no soy parte

de cualquier construcción

ajena al trámite de mi cuerpo,

al andamiaje de mi respiración

entrecortada.

Pertenezco al exorbitante

jadeo del vacío.

29

Como quien sigue el espacioso

diálogo

entre formas y colores,

observa descender

la tarde

a través de su cuerpo

deformado

por las contracciones de la luz

y la expansión del deseo.

Hombreloco depone su cuerpo

para que la mirada posea

el espesor de la sangre

o el flujo arbolado

del aire en los pulmones.

El deseo le desbarajusta la piel

y pone orden

en su dispersa soledad.

30

Entonces escarbar con las uñas

en los objetos visibles e invisibles;

revolver en el aire

a ver qué pasa, destripar el infinito

por sus fosas nasales donde hay

tanto nudo gordiano

resoplando para el lado de lo oscuro.

Nos vale una pequeña fiebre,

un delicado fervor

saliendo de las palabras

hacia el núcleo erecto del verano.

Ninguna ciudad cabe en los ojos,

ningún guijarro es suficientemente pequeño

como para no hacer sombra a la verdad.

Ciegos de errar por los límites

ahora sobrenadamos

por encima de la piel

como aire separado de su propio tránsito.